ISSO NÃO É GENOCÍDIO?

Povo guarani, do cacique Altino, em Ubatuba (Arquivo JRS)

                Neste dia, 29/07/2020, está numa publicação da Mídia Ninja a respeito de um relatório publicado pela ONG Global Witness que aponta, dos 24 assassinatos de ativistas no Brasil em 2019, 10 deles eram indígenas.

           Os estudos comprovaram que a cloroquina não tem nenhuma eficácia na atual pandemia. Porém, no começo deste mês (julho 2020), outra denúncia contra os povos originários do Brasil: o governo federal distribuiu esse medicamento entre eles na região da terra indígena Raposa Serra do Sol. O coordenador do DSEI (Distrito Sanitário Especial Indígena) Leste admitiu que a droga era para tratamento da Covid-19.

                Em torno de quarenta mil garimpeiros são invasores na região referida acima, causando a morte dos rios, desmatando, matando e levando mais doenças aos povos da floresta.

                O ano passado (2019) foi um recorde nas queimadas e desmatamentos na Amazônia brasileira. O primeiro semestre deste ano já superou a marca do precedente. As revendedoras de máquinas devastadoras nunca venderam como agora. As multas estão deixando de ser aplicadas aos destruidores (os latifundiários) dessa riqueza do país e do mundo.

                Notícias assim só atestam uma coisa: há um extermínio acelerado contra os pobres, sobretudo aos indígenas. Povos, muitos deles minúsculos, irão desaparecer. Se isso não é genocídio, o que será então?

              

              Lógico que são corresponsáveis todos aqueles que optaram pelo genocida que está no governo do país! É claro que seus apoiadores também devem ser classificados de genocidas! Quer mudar isso? Se movimente e se engaje em ações que combatam esse crime contra a Humanidade, não continue fortalecendo esses criminosos.  Lembro-me aqui do governador John Evans autorizando cidadãos honestos, agricultores dedicados e bandidos sinistros a “matar indistintamente todos os índios das planícies e a tomar os seus bens”. Onde isso? Nos Estados Unidos, em meados do século XIX. Numa madrugada (29 de novembro de 1864), uma das mais tristes histórias desse país: uma aldeia indígena às margens do rio Sand Creek foi dizimada pelo coronel e pastor metodista John Milton Chivington. Hoje, no Brasil, após a leva de garimpeiros e aventureiros, avança um povo alienado encarnando outro êxodo bíblico, em busca da terra prometida, ou melhor, ocupada/roubada conforme vão exterminando os povos originários que nela habitam. É  genocídio ou não é? Esses povos, nossa raiz primeira. Povo de Cunhambebe, de Altino e tantos outros. Esses povos ainda são os melhores para comprovar que as alterações ambientais implicam transformações culturais e podem nos dizimar logo. A cultura caiçara também está vivendo isso.

LONGE DA ILHA

Uma canoinha repleta de boas lembranças (Arquivo JRS)

                Na segunda metade da década de 1980, Vera e Pedro, originários de Santos e de São Luiz do Paraitinga,  foram trabalhar como professores na Ilha dos Búzios. Logo estavam bem integrados à comunidade caiçara dali. A ilha tinha pouco mais de duzentos habitantes: ilhéus e ilhoas; gente simples, vivendo da pesca e da roça. Repletos de boa vontade, profissionais autênticos, o compadre e a comadre foram aprendendo as coisas de caiçara daquela ilha que pertence ao arquipélago da Ilha de São Sebastião.

        O que denominamos por artesanato, capaz de causar admiração aos turistas, são peças utilitárias, práticas (pito, esteira, balaio, bodoque, covo etc.) e de lazer (pião, peteca, bilboquê etc.). Cada objeto e cada manifestação, pela tradição secular, ao ser realizado na comunidade caiçara, sempre teve a serventia de transmissão, de ensino para todos da comunidade, sobretudo aos mais novos. Exemplos: meu avô Armiro, exímio na cestaria, de vez em quando, quando havia necessidade de mais balaios, samburás etc. buscava taquaras na mata do Cedro e se dedicava uma semana inteira só trabalhando no terreiro. Nós, rodeando ele, fomos aprendendo e admirando a arte que veio dos índios. Ao mesmo tempo estávamos sempre dispostos em auxiliá-lo nas tarefas menores. Estevan, o outro avô, mais paciente e contador de histórias, nos levava na busca de material no mato. O último trabalho dele, antes de amputar uma perna, foi buscar taboa para confecção de esteiras. Lógico que eu fui junto! E lá estávamos nós no brejo ajuntando as plantas, cortando e espalhando para a secagem. Ao sair da água, um facão era usado para desgrudar sanguessugas de nossas pernas. Coisa normal. Três dias depois, já na varanda da casa dele, lá estava eu aprendendo a técnica do vovô.

                A minha canoinha veio de Búzios; é daquela época. Foi obra de Seo Ditinho, da localidade chamada Guanxumas. Ao receber tão valioso presente, a recomendação: “Você pinta nas cores da sua preferência e põe o nome que seja adequado e carregado de boas recordações”.  Hoje, a graciosa peça carrega o nome da minha Gal. Às boas recordações desses estimados (Seo Ditinho, Pedro, Vera, Sibila, Pedrinho...), se somaram a minha companheira, a minha filha e o meu filho. Tudo boas lembranças! Tudo sendo cultivado como inesquecíveis e perpétuas  lembranças!

                Olho para ela agora em minha mão. Mesmo longe da ilha, em terra há muito tempo, essa pequena peça está abarrotada de boas lembranças. Que bom!

ÁGUA QUE SE AJUNTOU COM O MAR

Patobi servindo suco (Arquivo JRS/Luzia)

Venâncio era um homem muito bravo, assim diziam. Eu nunca tive a tentação de provar se era verdade. Falavam também da dose considerável de ruindade nele. Mas deixa para lá, pois agora, “entre mortos e não mortos, tudo é passado, água que passou e se ajuntou com o mar”. A verdade é que ele serviu no Exército Brasileiro.    Depois de aposentado, fez a sua igreja (Evangélica) num cômodo grande da própria casa, onde atualmente funciona uma sorveteria popular. Foi o terceiro lugar de oração do bairro: a primeira era a capela católica, numa esquina da mesma rua, do lado oposto  da mesma quadra; a segunda, na mesma estratégia (de ser na própria casa), estava no Belmiro Barreto (Cristã do Brasil). 

         O pai do Venâncio, “gente brava também”, foi um fervoroso católico até o fim da vida. Era do tipo que não perdia nenhuma oração na capela. “Me impressionava ver, no primeiro banco, em todas as rezas, aquele homem imenso compenetrado nos rituais. Ao findar, ele cumprimentava os mais próximos, pegava o chapéu e saía na maior respeitabilidade. Após passar pela porta, se voltava para o altar e se benzia. Em seguida, ajeitava o chapéu na cabeça e lá se ia com tranquilidade, na maior segurança, para a sua casa distante apenas duzentos metros dali”. Estava sempre sozinho. A sua esposa seguia a mesma religião do filho.

                Certa vez, se referindo à igreja do Venâncio, o finado Mané Fialho me contou: “Sempre o Venâncio está tentando me converter. Sempre, sempre, sempre.  Diz que Deus vai me tirar dessa bebedeira, vai me dar um bom emprego e coisa e tal. Mas eu não quero saber disso porque eu nasci católico e vou morrer católico. Deixa para lá. Me dá uma pinguinha aí, Zezinho. E capricha na dose!”. Bebia demais esse filho do bondoso Dito Graça.

                Mané Fialho e seo Zé Barrigudo eram os primeiros fregueses do bar onde eu trabalhava. Diziam que precisavam logo cedo de uma “mardita” para deixar de tremer. Num desses momentos matutinos, ele contou: “Na noite passada, quando estava indo para a casa do meu pai, passei pela igreja do Venâncio bem na hora do culto. De longe escutei uma barulhada: eram choros e gritos que vinham lá de dentro. Aquilo me assustou, mesmo estando bem chapado de riopedrense. Então perguntei para o rapaz, um tal de Firme, que estava de porteiro. Eu queria saber o que estava acontecendo. ‘Por que tanto barulho? Que choradeira é essa aí dentro?’ Ele tranquilamente respondeu: ‘Não é nada não, seo Fialho. Tá tudo bem. É só Jesus operando, não precisa se assustar’. Então... acho que arregalei ainda mais os olhos e disse assim: ‘Nossa Senhora! Deus me livre! Pelo desespero do pessoal, ele está operando sem anestesia!’.  Depois disso continuei o meu caminho para descansar um pouco”.   Eu e  seo Zé Barrigudo rimos até.

         Na semana seguinte me encontrei com o Patobi (padrinho Tobias), em um passeio com a criançada até a praia da Caçandoca. Não teve como não deixar de contar a ele a história. Demos boas gargalhadas com a prosa do Mané Fialho. “Pode Jesus operar sem anestesia?”. Assim, sempre sorrindo, gracejou o querido Patobi. Agora ele também é “água que se ajuntou com o mar”.

MUDANÇAS NO ESPAÇO

Imagens do monumento na entrada da cidade de Caraguatatuba (Arquivo C. Lunardi)

                Depois de décadas, voltei ao sertão do Perequê-mirim para trabalhar com mel, no espaço do Álvaro Prado. Merece elogios o seu lugar de trabalho totalmente azulejado, a centrífuga moderna e os demais utensílios de trabalho na medida. Caprichoso esse meu amigo apicultor! Porém, o que mais me impressionou foi a grande concentração de gente naquele lugar. Nos quilômetros, margeando a estrada, desapareceu todo aquele verde abundante da minha infância. Casas e mais casas parecem querer sufocar a longa passagem. Nem o rio cascalhento de outrora eu consegui avistar. Que contraste!

                Nas minhas lembranças, a região que agora tem milhares de habitantes, está vazia, com poucas famílias em suas humildes casas, distantes umas das outras. Nesse quadro de outro tempo, ao lado da ponte, a primeira habitação pertencia ao Bráz. É numerosa a sua prole (Maria, Josué, Sara...). Do outro lado do rio, no morro oposto, após a várzea, acabaram de chegar do Ubatumirim a dona Júlia e seo Dito com seus muitos filhos (Santina, Valdemar, Agenor, Jorge...). (Até vou deixar isto de lado, pois nenhuma família tinha poucos filhos ali). Pela estrada, logo após um roçado, morava seo Dionísio (pai de Adônis, Hélio...), gente com todos os traços indígenas possíveis. Seguindo um pouco mais, no começo do morro, perto da outra ponte que dá acesso à pedreira da Aragon, estava duas moradias juntas: uma do Geraldo e outra do Zico, que trabalhava no DER (Departamento de Estradas de Rodagem). As crianças dali (Antônio, Raul, Ismael...) também estudavam comigo. Logo  acima, no começo do morro, se acomodava a família da dona Maria, mãe da Jandira, Zé, Euclides, Horácio... Também por ali estava o pessoal da Odeva, Valdomiro e Manoel. Da pedreira enorme se extraia a matéria-prima levada para ser britada no local onde é hoje a escola (Florentina). Montanhas de diversos tamanhos tomavam todo o espaço. Depois se comporiam no asfalto, na renovação da pista entre as duas cidades (Ubatuba e Caraguatatuba). Aragon era a empresa de engenharia, cujo proprietário era o doutor Araújo. A casa dele foi construída ao lado do seo Peter, na praia. Mas, voltando às lembranças do sertão, após os últimos moradores citados, vinha um morro bravo, com muitos mandiocais. Lá no alto se instalava a família do Dito Funhanhado e do Elídio, seu irmão, oriundos de Paraty. É de onde vem a denominação que se mantém até hoje: Morro do Funhanhado. Alguns anos depois chegaram os meus parentes expulsos da Caçandoca: tio Roque, Dito da Mata e irmãos. Cerca de dez famílias viviam ali.  Ah! Também depois, vindo de Itatiaia (RJ), se compôs no espaço o Velho Faria de Lima. O espaço garantia um certo isolamento com relativa autonomia. Resumindo: me assustei; mudanças demais para mim.

SÓ TEM TAMANHO!

         

O nosso cachorro (Arquivo JRS)

           "Amanhã cedo você não põe roupa no varal porque eu senti um cheiro forte de sabão, vai ser preciso dar mais uma enxaguada, senão depois ninguém aguenta usar”.  Esta recomendação da minha companheira me levou a pensar a respeito de sabão. Jorge, o nosso grande amigo baiano, certa vez nos contou que a sua mãe e outras mulheres de Iaçu faziam sabão a partir de restos de animais e cinzas. “Andavam pelos campos em busca de animais mortos. Depois ferviam tudo e acrescentavam cinzas. E ficava pronto o sabão usado para tudo lá em casa”.

            Tal como as matriarcas baianas, vovó Martinha, caiçara de outro tempo, também usava cinza na química do sabão usado por nós. Só que, em vez de gordura animal, ela quebrava os caroços de nogueira (as nogas), juntava aquela massa à cinza e logo estava pronto para ser usada na composição. A netalhada, gente miúda, ajudava na catação das nogas no terreiro da tia Rita Carlota, onde o sombreado maior era de duas enormes e frondosas nogueiras no areal.  A referida massa também servia como combustível  nas candeias. “Bastava um pavio enfiado nela. Depois que acendia, durava muito tempo aquela luz”.  Coisas assim retidas na memória voltam a despertar quando são estimuladas. Por exemplo: é só passar na estrada das Toninhas, no lugar onde nasceu o meu amigo Rubens Prado Gil,  ao avistar as grandes nogueiras plantadas pelo Velho Gil, já me lembro do sabão da vovó. 

           Afirmei à minha Gal que eu não senti cheiro algum ao passar perto das roupas lavadas. “O seu nariz não vale nada, só tem tamanho!”. Então me defendi alegando que é por causa do excesso de pimenta. Se espantou? Pois é! Os antigos caiçaras diziam que não se podia dar comida apimentada aos cachorros. O motivo? Estraga o faro deles. Vovô Armiro constantemente ralhava conosco: “Nada de comida com pimenta para o Peri. Ele tem faro aguçado e é bom caçador. Por isso não me estraguem esse cachorro”.

PREFERÊNCIAS POÉTICAS

Minha querida Adriana Cabral (Arquivo JRS)

Rolinha na porta da sala (Arquivo JRS)

A poesia do mano Mingo me faz puxar por imagens. Algumas delas tão perto... outras lá longe. Então, conforme as preferências poéticas, vêm as preferências imagéticas.

Eu aprecio os poemas
com rumor de cachoeiras que cantam
que até as pedras mais ásperas
são suavizadas pela leveza das águas.

Eu gosto de poemas de cantigas de passarinhos
cantadas e aperfeiçoadas de geração em geração
nos galhos das fruteiras carregadas
e nem precisam ser poemas
com as palavras rimadas.

Eu prefiro os poemas que tresandam
a cheiro de capim orvalhado
às margens de um caminho
que não tem outra serventia
senão ligar-nos com o passado.


(Fonte: barbatuba.blogspot.com)

CLARO QUE É O MESMO MAR!

Praia da Maria Godói (Arquivo JRS)

Praia da Maria Godói (Arquivo JRS)

        O saudoso João de Souza, um dos melhores contadores de causos que conheci, era filho do Velho Rita e da Dona Josefa, ambos caiçaras de gerações. Sebastião Rita era da margem do rio Acaraú, no morro do Tenório. Dona Josefa era gente da pequena praia entre a Toninhas e o Boqueirão, conhecida pelo nome de Maria Godói. Pouca gente a conhece porque o acesso foi dificultado pelo condomínio da Ponta das Toninhas. Agora só resta uma trilha a partir da prainha do Canto do Góis, na Enseada. Passa o Tapiá, a Pixirica e a Xandra. A última é ela. É de lá que vem o causo do João:

          “Na Godói moravam apenas três ou quatro famílias. Eram todos parentes, gente nossa e dos Firmes. Todos tinham os mesmos costumes, naquela vida simples do tempo que a minha mãe nasceu. Tiago, Leôncio e Moisés eram os três primos dela que sempre estavam juntos no serão, na Pedra do Canto. Conversavam, sonhavam e riam até o escurecer, hora de descansar para o outro dia. Todo aquele pessoal era gente mansa, sem pressa para nada a não ser na saída e chegada de canoa, quando o mar estava bravo, arrebentando nos caraguatás. A respeito desses primos, a minha mãe contava que, numa ocasião, quase teve uma desavença entre eles. Foi assim: numa prosa, Leôncio garantiu que o mar daqui era o mesmo que o mar da África. Os outros dois só escutaram. No serão seguinte, no mesmo ritual, o Moisés, após ter matutado o dia inteiro, discordou da afirmação do primo feita no dia anterior. Mas não levaram em frente o desentendimento. Foram-se embora. No terceiro dia, assim que chegou o serão, conforme o costume, lá foram eles no assento da pedra, debaixo de um grande abricoeiro que ainda deve existir. Nessa ocasião, o primo Tiago que havia só escutado antes, tomou uma atitude:  ‘Se for para a gente ficar em discórdia assim, eu já me vou’. Imagine só, Zé! Sabe quando eles iriam brigar? Nunca!”.

         Quando escutei esta história, me lembrei de um fato histórico parecido: em 1512, o rei de Portugal enviou uma mensagem para o rei do Congo. Era uma mensagem boa, cheia de agrados porque daquela terra vinha muitas riquezas. Dizem que o soberano africano guardou a carta como relíquia e até hoje é preservada por seus descendentes. E aqui vem o espantoso: a resposta dele para o monarca português chegou em 31 de março de 1515, toda afável também. Se admirou da lentidão? Era normal naquele tempo.

       “Imagine só! Claro que é o mesmo mar!”. E assim foi fechada a questão pelo primo Tiago Firme: “Se não fosse o mesmo mar, como os portugueses chegariam aqui carregados de negros africanos como escravos?”. Era o fim do quarto dia. Se fez escuridão. Tudo voltou à calmaria na nossa graciosa prainha. Hoje, se você for lá, certamente vai encontrar aquele mesmo quadro de antes, mas sem gente morando há muito tempo. 

RAZÕES ERRADAS, ESCOLHAS CRUÉIS

     

Vai gado...vai...vai...vai.... (Arquivo JRS)

                Ubatuba recebeu e continua recebendo muita gente. Muitos cresceram e nos fizeram crescer; outros pensam que cresceram, mas continuam regredindo. Pior: vão conduzindo sua prole no mesmo rumo. Do Rio Abaixo veio o pessoal do Totonho. São ubatubenses.Eu sou caiçara ubatubano!

                A filha do Totonho do Rio Abaixo, aquela que tem  borboleta tatuada nas costas,  me avistou com máscara e deu uma risadinha, como se desprezasse tal medida perante a pandemia do momento. Em seguida apareceu o seu pai: “Que é isso, Zé? Tá com medo? Eu não preciso disso porque tenho fé em Deus!”. Eu já informei em outra ocasião que esse indivíduo é do tipo, classificado, segundo o presidente,  “terrivelmente evangélico”? Pois é! Por isso que, assim que ele fechou a boca com um sorriso besta, eu questionei: “Ah é, Totonho!?! Então porque você fez campanha para esse bandido, dizendo que o motivo do seu voto e da sua família era pelo fato de ele prometer armas para todos, para a proteção da família? E fica aí, uns dois metros de distância, se quiser falar comigo”.

                Totonho deu uma parada, como se estivesse pensando. Enviesou os olhos, se apoiou na outra perna e falou: “O que uma coisa tem a ver com a outra?”.  Ai eu esculachei: “Você é sem-noção mesmo! Escuta, seu cabeça-gorda: para evitar o contágio do vírus, a fé em Deus basta, mas para proteger a família precisa de arma? Então, que Deus é esse? E tem mais uma coisa, Totonho: foram escolhas burras e cruéis, incluindo a sua, que estão agora castigando mais os pobres. O Brasil está despencando para o fundo do poço por culpa sua e de tantos outros semelhantes, de raciocínio muito raso. A legislação que protegia os mais fragilizados do Estado brasileiro, as leis que garantiam certa proteção aos trabalhadores estão sendo derrubadas. Sabe o que está voltando? As condições de escravidão. Só que agora legalizadas. Assim está bom para você? É burrice e maldade que estão juntas neste quadro horrível. O que vai ser dos nossos filhos e netos? Isto você é capaz de entender?”. E por fim, já virando as costas, concluí: “O jumento que ainda inspira a boiada desdenhava da máscara, mas agora também está usando. Você viu na televisão? Se você segue ele, também deveria se proteger, né?”.

BOLINHO À BOCA

Gato tranquilo (Arquivo JRS)

Os nossos hábitos, os nossos mais variados costumes têm suas origens, suas histórias quase sempre difícil de serem alcançadas. Pensei nisso agora porque, em 1989, morando um período na Vila Joaniza, na capital paulista, quase divisa com a cidade de Diadema, conheci uma família maravilhosa: Manuel, Ivani e filhos. Trabalhadores que vieram da Bahia “tentar a vida aqui em São Paulo”. Eu me senti adotado como mais um filho do casal, por isso sempre arrumava uma oportunidade para visitá-los, ver as plantas do quintal, tomar  café, prosear etc.

                 Na primeira oportunidade na qual almocei com essa família, notei que Ivani comia sem fazer uso de talheres. Usando uma das mãos, ela fazia bolinhos do que tinha no prato agregando farinha de mandioca. Em seguida, lançava-os na maior tranquilidade à boca para a mastigação. Aquilo me fez relembrar dos colegas marinheiros do início da década de 1980, originários da Bahia:  eles, em sua maioria, nas refeições, dispensavam os talheres e se serviam tal como a minha querida família baiana que conheci bem depois na região sul da capital paulista. Então, foi entre colegas marinheiros, que presenciei pela primeira vez esse hábito. Hoje, ao ler o relato de um viajante francês, Jean Barbot, na região próxima do rio Zâmbia (África), no século XVII, se referindo às viúvas dos portugueses de posses, notei como ele ficou impressionado com uma delas, dona Catarina, que o recebeu para um jantar em Rio Fresco, em 1681. Estranhou que todos os presentes comessem com as mãos, fazendo bolinhos com o alimento antes de levá-los à boca. Era uma clara demonstração que a família estava bem adaptada aos hábitos locais. Por sinal, muitos desses costumes não eram exclusivos da África, segundo o pesquisador Laurentino Gomes, já que nessa época, por exemplo, também comia-se com as mãos em Portugal e no Brasil. Mais para frente, a Inglaterra, uma potência mundial, encheu o mundo com colheres, garfos e facas. Quando criança, eu ficava atento, sempre em busca de algum garfo descartado, para ser fixado em um cabo de madeira e servir de fisga nas pescarias pelos rios e córregos. Naquele tempo as águas eram limpas, repleta de cafulas, tamanqueiras e pitus (espécies de camarões de água doce) e de peixes. A mesma fisga também servia para caçar rãs nos brejos, mas poucos faziam isso, porque não fazia parte dos nossos hábitos alimentares apreciar tal iguaria.

                A minha saudosa mãe, recorrendo ao que tínhamos garantido graças à roça e ao mar, de vez em quando desfiava uns peixes secos para fazer, usando a nossa farinha de mandioca, os deliciosos bolinhos de peixe. Assim que sentíamos o cheiro, à cozinha acorríamos, tal como gatos esfomeados. Imagina a nossa pressa, tamanha era a gula, em lançá-los logo à boca!

A ESCOLA DO MANÉ RAMIRO

Na prateleira, como recordação (Arquivo JRS)

                O finado tio Chico Félix sempre foi muito estimado em nossa família. É porque ele tinha carinho por nós e costumava passar em nossa casa, mesmo que fosse às pressas, para deixar algum agrado e tomar um cafezinho. O mar era o seu ambiente natural. Nenhum tempo ruim era capaz de segurá-lo quando cismava de romper a arrebentação das ondas, principalmente se estivesse embalado pela “pinguinha nossa de cada dia”, conforme era costume dizer. Aí que ficava mais destemido!

                Era parte do ritual dele, ao passar em casa, deixar ao menos um peixe. “É para a mistura, cunhada”, se dirigindo à mamãe. Não demorava muito porque sempre foi homem de pouca conversa. Vovó Martinha se preocupava muito com ele para evitar que fizesse coisas erradas. Isto porque, quando bebia demais e minguava o dinheiro, tio Chico cismava de fazer uma catação de plantas pelos quintais para vender aos turistas e beber mais ainda. Coitado do titio!

                Durante um longo tempo, tio Chico arrumou parceria com o Mané Ramiro, outro que vivia trançando as pernas, cercando galinha pelos caminhos. Nesse tempo, as preocupações da vovó aumentaram: “Agora são dois que tenho de cuidar”. Imagina só: dois adultos, pais de filhos casados, dando trabalho para uma pessoa idosa. Podia isso?

                Tio Chico e Mané Ramiro regulavam a mesma idade e tinham igual tempo tanto na carreira de pescar como na vida de bebedeira exagerada. Na minha opinião, nenhum dos dois tinha mais mérito que o outro. “Medalha de ouro para os dois!”. Porém, certa vez a vovó desabafou comigo: “Sabeis porque o vosso tio bebe tanto? É porque anda na companhia do Mané Ramiro! É na escola dele que ele aprendeu levar essa vida porca. Não precisa muito empenho para sair da escola do Mané Ramiro licenciado no vício da mardita pinga”. O que eu poderia fazer após escutar a fala dela? Só pensei: “Capaz mesmo! Até parece que é verdade!

SAI DEBAIXO DO SOL, DITO!

Arte nos pontos. Tiano, o cabeludo. (Imagem da internet selecionada pelo amigo Carlos)

                Agora: tempo de pandemia, tempo de ficar em casa. Não precisaria demorar tanto tempo isolado se as recomendações dos pesquisadores, dos cientistas, fossem levadas a sério. Mas o que fazer se um jumento puxa a carroça com roda quebrada?

                Neste tempo, apenas uma vez por semana, nós deixamos a nossa casa para comprar algumas coisas. O trabalho em casa nunca acaba, mas sempre arranjo um intervalo para escutar um fandango dessa  caiçarada maravilhosa. Também aprecio umas composições do Ostinho, uns poemas do mano Mingo etc. Além de estar atento às plantas, também não perco a atenção às coisas de arteiros que vivem no apelo, espalhadas por prateleiras e caixas. Vou me virando nessa bagunça organizada. Adoro as nossas saídas para ver gente, o mar e me inspirar. Dias desses, passando por um bairro vizinho, avistei o Tiano e seu parceiro em mais uma pintura de ponto de ônibus. Não tem como não admirar seus traços, suas imagens coloridas... Coisas da gente! Olhando o Tiano, parei. Passou o tempo! Aquele menino da Odete cresceu, se devotou à arte... Continua crescendo. Valeu por suas obras a encher nossas vistas e nossos corações, menino grande caiçara!

                No mesmo dia encontrei, no centro da cidade, o Dito. (Para quem não sabe, ele é um grande dançador caiçara, do sertão do Ubatumirim). Eu, próximo, mas  á sombra da loja, porque o Sol estava ardido, reparei quando ele parou junto à parede branca da Casa Paroquial, naquele sol que Deus deu. Era o aparelho, o celular no bolso avisando que tinha uma mensagem. E ali ficou parado o nosso Dito, com atenção na telinha. Pergunto sempre: quem consegue, debaixo de tamanha luminosidade, ver alguma coisa na tela de um celular? Fiquei só olhando as manobras que ele fazia no intuito de ler a mensagem. Passou o tempo. O estimado Dito, do tronco do saudoso Antônio Clemente, do Sertão do Pasto Grande, ali continuou por mais de dez minutos. Virava de um lado, virava de outro; tentava fazer sombra no celular com as mãos, mas tudo inútil naquele clarão, com reflexos de todo lado. Quanto tempo a mais ficaria ele ali, naquelas manobras, caso não passasse naquele momento o compadre Rolim, com a sugestão salvadora? “Parece que não pensais, Dito. Por que não atravessais a rua para ficar na sombra da Igreja? Lá se consegue ver bem o que tem aí nessa coisa. Sai debaixo do Sol, Dito, senão é só miolo derretido e olhos escorrendo, sem resolver nada. E se apresse para não perder a condução”. Eu, só observando enquanto a esposa escolhia uns produtos, ri sozinho. Rolim, Dito, Laureana... Tanta gente boa! A propósito, termino este com uma mensagem da Mestra Laureana, direto do Morro da Esperança, no Prumirim: “Estamos separados dos outros por causa dessa doença que está ai, mas ela vai passar”.

DEFESA DE NARRATIVA

Este céu é o nosso céu (Arquivo JRS)

                Vemos que, no caso do Brasil, um genocida ligado às milícias foi eleito para ser governante. Agora, cabe a nós entender porque um país, onde a maioria é religiosa, tomou o caminho do ódio. Como explicar isso? Que mística é essa? “O caminho largo é o caminho da perdição. Então será esse eleito o sinal de que tomamos o caminho estreito?”. O presidente que aí está nunca deixou de se mostrar em suas convicções. Digo mais: se fosse observado, de fato, a Constituição, ele nem poderia ter um cargo público pelas ofensas às minorias, apologia ao ódio e coisas piores. Portanto, ninguém pode alegar ignorância. (Mesmo sabendo que, contrário ao conhecimento, a ignorância é gratuita). Ou seja, foi opção mesmo! Mas por que isso aconteceu? Para entender o fenômeno, temos de nos ater às propagandas que atacaram outra opção de governo, onde estava sendo dado importantes passos para superação das gritantes desigualdades sociais. Também devemos saber que os interesses dos Estados Unidos comandavam tudo, sob a alegação de combate à corrupção, usando um juiz brasileiro que nem argumentar com lógica sabe, mas que se presta a o papel de fantoche. Se agora abandonou o barco, é porque seus planos não se encaixaram nas ambições do mandatário-mor.

               O que me faz abandonar hábitos comunitários para dar um valor supremo ao egoísmo, à ambição de lucros a qualquer custo? O que me torna defensor de “quem puder mais chora menos”, de “levar vantagem acima de tudo”? Entenderei isso se me ater à guerra de narrativas.  A palavra nos fez ser tudo o que somos hoje e fará também o nosso amanhã. A palavra faz parte do processo civilizatório, que permite expandir nossos valores ou nossos erros.  Por isso, sabendo que tanta gente boa nunca parou para pensar a respeito das narrativas que nos cercam - e das nossas narrativas caiçaras! -, vou transcrever um “bicho de sete cabeças” que produziu medo e uma manada obediente à mídia, elegendo um desequilibrado para chefe  supremo da Pátria.  Trata-se do comunismo.

              Segundo os estudos, a palavra comunismo se origina da palavra latina comunis  (comum). Esse termo indica, em geral, as doutrinas que descrevem uma sociedade baseada na abolição da propriedade privada e na coletivização dos meios de produção. É uma ideia presente na filosofia grega clássica, mais precisamente na obra República, do filósofo Platão. De acordo com Nicola Abbagnano, na Idade Média cristã algumas seitas, banidas da Igreja oficial, professam o comunismo em nome dos ideais de igualdade e fraternidade do Evangelho: é o caso dos cátaros no Languedoc e dos seguidores de Dulcino no norte da Itália. Lógico que, grupos assim não poderiam ser tolerados dentro de uma estrutura de poder ambiciosa de cada vez mais riquezas!  Mais tarde, duas obras marcam o início da Idade Moderna: Utopia (de Thomas Morus) e Cidade do Sol (de Campanella). O que pretendiam eles? Retomar a narrativa socializante das comunidades primitivas! Outros, na mesma linha, vieram depois. Agora, na Idade Contemporânea, Marx e Engels debatem os pontos de uma futura sociedade socialista. Ou seja, lançam os princípios para realização de uma utopia. Imaginaram que os trabalhadores seriam capazes de governos mais justos. Porém, na prática, os modelos predominantes de revoluções socialistas se perderam na gestão estatal- burocrática da economia, reproduzindo uma elite que deixou de ouvir os trabalhadores e as necessidades das minorias. Não tinha como se manter sociedades dessas, assim como é intolerável sociedades que fomentam o individualismo, o ódio e o lucro acima de tudo. Porém, de sociedades onde a partilha e a vida em comum eram valores primários, a História tem vários exemplos.

          Qual narrativa de sociedade fomentar? É a de ódio que aí está eleita ou a dos que compartilham seus alimentos com os mais pobres? Qual planeta queremos deixar para as novas gerações? Nossas utopias caiçaras se baseiam em nossas primeiras experiências comunitárias. Logo, elas são bases para procurarmos o conhecimento que as fortaleçam, que permitam reforços em nossas narrativas.  Quem é capaz de ser feliz sozinho, vendo o infortúnio alheio? Quem é feliz constatando a destruição ao redor?  É por isso que se fala em guerra de narrativas! Que tal redefinir e reforçar nossas narrativas comunitárias?

MISTICISMO CAIÇARA COMUNISTA?

Pitirão no sertão do Ubatumirim - década de 1970 (Arquivo Olympio Corrêa)

                Durante uma conversa com o saudoso João Roberto, o assunto era misticismo. Falamos de um monte de coisas e de pessoas, querendo chegar a uma explicação para nós mesmos. Por fim, definimos que misticismo religioso é uma espécie de contato com uma experiência divina. Ou seja, uma experiência libertadora muito boa. Mas logo em seguida ele, estimado amigo da família afirmou: “O que define uma experiência divina somos nós, no nosso cérebro. É algo que não tem ambição, que quer amar uma causa justa sem medo de se entregar a ela, dando um verdadeiro sentido à vida, se realizando. Então, resumindo, vemos que ao longo da história da humanidade muitas pessoas contribuíram para a nossa definição de divindade, de experiência divina hoje. É por isso que lemos e refletimos a partir de escritos que descrevem suas vidas, suas ações e suas entregas de vidas; de comunidades que toparam suas intuições e suas práticas. Dessas muitas pessoas e grupos, nasceram as religiões. E nelas se nutrem até hoje! Porém, ao longo do tempo, o misticismo (no viés religioso) foi contaminado pelo poder político e econômico, pelo desejo de dominação; se fez discurso opressor mascarado de sagrado. A partir disso, os registros deixados para edificação humanitária já não cumprem sua função”. Não discordei dele. “É mesmo, João! Perfeito! Gostei da sua fala!”.

                Hoje, caso este amigo estivesse vivo, diante da necropolítica instaurada (no governo do nosso país) e sustentada principalmente por cristãos brasileiros, ficaria totalmente indignado. Há uma contradição insolúvel entre essas práticas genocidas, excludentes, perseguidoras etc. e os ensinamentos supostamente pregados por Cristo, razão da sua existência. Perante isso, eu questiono é como esses cristãos estão combinando atitudes ou práticas devastadoras dessas, notórias deste tempo de trevas, com os ensinamentos dos Evangelhos que, teoricamente, deveriam sustentar uma mística humanitária? Pode ser porque esses cérebros nunca alcançaram a dimensão mística, nunca se fixaram nela. Nem têm uma convicção de amor, bondade, justiça, misericórdia e acolhimento do diferente, do migrante, do exilado etc. Depois de ler nesses dias um parente cristão defender o militarismo e os opressores do povo, lembrei-me de do único comunista da História  -  caso acreditemos nos Evangelhos -, cuja recomendação consta de “bem-aventurados os pobres em espírito, porque deles é o reino dos Céus. Bem-aventurados os aflitos, porque serão consolados. Bem-aventurados os mansos, porque possuirão a terra. Bem-aventurados os que têm fome e sede de justiça, porque serão saciados. Bem-aventurados os misericordiosos, porque alcançarão misericórdia. Bem-aventurados os puros de coração, porque verão a Deus. Bem-aventurados os que promovem a paz, porque serão chamados filhos de Deus. Bem-aventurados os que são perseguidos por causa da justiça, porque dele é o reino dos céus. Bem-aventurados sois vós, quando vos injuriarem e perseguirem, e, mentindo, disserem todo tipo de mal contra vós, por causa de mim. Alegrai-vos e exultai, porque será grande a vossa recompensa nos céus. Do mesmo modo perseguiram os profetas que vieram antes de vós".  A minha atenção principal nesta mensagem é: por que ele insiste na justiça?

Eu concluí que fome e sede de justiça, junto com perseguição por causa da justiça é a tônica de uma mística para um mundo melhor, onde as condições miseráveis desapareçam. Dividir é querer compartilhar os bens, superar as injustiças sociais tão gritantes. Isto é divino! Coisa de comunista de verdade! “Cremos, de fato, que as primeiras comunidades cristãs dividam tudo entre si e não havia necessitados entre eles?”.  É por isso que eu digo: ou a mensagem de Cristo é mentirosa ou os cristãos são mentirosos, somente dizem que acreditam nos Evangelhos e ficam repetindo um palavreado inútil. Os dizeres estão aí. Os atos também! “Vamos acabar com esses comunistas!”; “O presidente é um homem de Deus, um mito!”; “Prostitutas, gays e lésbicas merecem ser apedrejadas!”; “Preto é inferior mesmo!”; "Quem disse que índios e pretos precisam de territórios respeitados? “Mais importante que a vida é a economia!”; “Só quem pode pagar merece cursar uma faculdade. Pobre tem mesmo é de trabalhar!”; "Os direitos trabalhistas só atrapalham os lucros"....

Acredito que o misticismo da pessoa cristã deve contagiar pela partilha. Partilha é justiça. Só é capaz de partilhar quem ama. Amor e Justiça são, no meu entender, a base do misticismo que contagiou aquele grupo judeu, uma minoria (pescadores, prostitutas, zelotas...)  simpática à mensagem de Jesus,  perseguida pelas autoridades religiosas e romanas há dois milênios. Os misticismos mais antigos, o misticismo budista, o misticismo islâmico e os outros tão caros à Humanidade também se norteiam assim.  Que mística cristã pode haver em louvar o autoritarismo, o privilégio de classes, o poder de matar os mais pobres, de diminuir os seus direitos? Que mística cristã  é essa de causar um inferno aos vizinhos e parentes? Que mística cristã é essa de se conformar com as injustiças, de crucificar quem persegue a justiça? Que mística é essa de abraçar a banalidade do mal?

Por fim, se é verdade que Jesus recomendou ao jovem rico a se desfazer de suas riquezas e repartir com os pobres para alcançar a verdadeira felicidade, devemos repensar nossas concepções de vida, nossas ambições. “Ah! Você é comunista!”. Pode ser por aí, mas... “Comunista só Cristo, caso aquilo que escreveram acerca dele for verdadeiro. Eis a mística dele. Se for assim, ele é Caminho, Verdade e Vida para a felicidade plena”.   Eis a força do misticismo das comunidades de caiçaras-pescadores onde me gerei. Eis a mística de tanta gente querendo se unir, festejar e preservar nossas riquezas culturais e ambientais. O que seríamos sem a busca de superar os desafios em comunidade?                          

BITO CARRANCA, BISNETO DE SOBREVIVENTE

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                Alcides Bambá tratava a minha mãe como prima. Nós, os filhos, éramos os primos. Natural da ilha do Mar Virado, era filho da Maria Balbina, irmã da Nhanhá Gaidinha, segunda esposa do Nhonhô Armiro. Explico agora: do primeiro casamento nasceram vovô Armiro e tio Genésio. Do segundo, com a Gaidinha, nasceram Salomão, Clemente, Salvador e Maria. Depois, falecida a segunda esposa, Nhonhô continuou viúvo até a morte. Esse pessoal do Mar Virado era  negro e mestiçado, de origem escrava. Dizia o Alcides: “Lá quem não era preto, era pardo. Com o tempo foram se casando e se mudando para outros lugares”. Eu escrevi em outra ocasião que os meus parentes da praia da Fortaleza tinham roças na mesma ilha por não ter saúva, a praga das lavouras. Ou seja, eles atravessavam remando aquela distância e lá passavam dias trabalhando a terra. Assim garantiam a produção para a subsistência.

           Eu conheci o Alcides por volta dos oito anos, quando a minha família foi morar na praia do Perequê-mirim. Era funcionário público, trabalhava no Departamento de Estradas de Rodagem (DER), cuidando da estrada que liga Ubatuba a Caraguatatuba. Uns dez anos depois se aposentou. Tinha um ponto fraco: era viciado na pinguinha. Por adorar prosear, eu escutei muito dele a respeito da nossa família, desse ramo do Mar Virado. Também me estimava, pois aceitava as minhas broncas quando eu notava ele estar além da conta, mas ainda insistia em “mais umazinha, primo Zezinho”. Foi do Alcides que eu escutei a respeito do Bito Carranca.

                “Bito Carranca morreu faz tempo, de velho. Era bem mais velho que eu.  Também morava no Mar Virado, perto da Pedra Lanhada. Naquele lugar nasceu e morreu. Não era longe da nossa casa. Aquilo tudo era o nosso lugar! Foi afilhado de fogueira do papai. Ele tinha esse apelido porque, na proa da sua canoa, havia uma carranca entalhada. Uma careta medonha! Até hoje não sei dizer se era um bicho ou uma mistura de gente com bicho. Só sei que eu sentia medo de ficar olhando aquilo e depois não conseguir dormir à noite, de ter pesadelos. O Bito dizia sempre que aquilo servia para espantar os espíritos de maldades que pairavam sobre o mar. Acreditava que por isso nunca aconteceu nada de ruim com ele no mar. Num serão, no porto dele, um de nós lhe perguntou de onde vinha a crença que aquela cara feia podia ser a livrança de sinistros, de infortúnios no mar. Foi quando eu escutei ele explicar que o seu bisavô, escravizado em Terra da Guiné, na África, do outro lado do mar, foi trazido no único navio daquele tempo que não morreu nenhum preto no mar, sem a precisão de abandonar corpos para os peixes bravos. Era uma embarcação de porte médio, bonita, por nome de Capitão africano. Alguém da roda, acho que meu primo João Batengo, quis saber porque não aconteceu nenhuma ruindade aos pretos embarcados, porque ninguém morreu. A razão de tão boa travessia, de acordo com o Bito, era pelo mar ir sendo aberto por uma grande carranca de proa do Capitão africano, medonha de nem poder ser descrita, capaz de manter os maus espíritos afastados, só assistindo a navegação. E, continuou ele, desde que tiveram a primeira canoa, faz parte dos costumes da família manter uma carranca parecida. O pai dele era muito bom em entalhes; foi quem fez aquela da sua canoa que estava ali perto, no rancho. Pode ser mesmo que fosse verdade. Decerto era isso mesmo, mas nunca mais vi ninguém ter uma criatura feia entalhada em uma canoa. Eu não teria coragem disso. O Bito Carranca era casado com uma prima do meu pai, mas nunca tiveram filhos. Os dois, já faz tempo, estão sepultados no nosso cemitério, na ilha”.

                Em tempo: Alcides detestava o apelido de Bambá.  O motivo? Pode ser que eu conte um dia.